Привет. Я Жизнь. Бываю жестока,

Привет. Я Жизнь. Бываю жестока, 
как ветер, в стёкла бью напролом;
Как дождь, когда ты без зонта, одинокий,
Промокаешь в секунду везде и кругом.

Как берег, прожжённый под солнцем пустыни,
Где раньше когда-то плескался прибой.
Как острая боль, что ещё не остыла — просто берёт твоё сердце с собой.

Я — Жизнь.
Измеряю мудрость молчанием —
Простой фразой: «Ты остался один».  
Учу не фальшивым витринным признаньям,
а тихому навыку — выдержать горе.
Справиться с ним.

Учу вас, людей, считать не победы — попытки:  
Волшебность мелочных счастий пусты.  
Не похвалы важны, а ошибки,  
и главное — то, что они учтены.

Я не спрошу: «Ты готов?» — не надейся.  
Не делай «потом» своим ремеслом.
Есть только «сейчас» и след твоих действий.
И «завтра» приходит к тому, кто не канул на дно.

Бывает порой, я холодна, до озноба.
Заносчива, мелочна, режу до дна.
Но я — лишь альбом: многослойный и сложный,
Вам не прочесть его и до сна.

Смешались все краски неловкой рукою —
И яркое стало внезапно простым:
Красивое лето — холодной зимою.
И нечем дышать...
И шёпот: «Выход — один...»

Но кисть всё равно поднимаешь упрямо,  
Нажимаешь на линию твёрдой рукой.  
Понимаешь: ошибок немало,
И нужны они тоже бывают порой.

Ты не стираешь их без сожаления.
Много они успели отнять.
Причину ты понял  легко и  уверенно. 
Попробуй теперь и дальше шагать.

И всё же порою так тянет, как к дому,
листнуть свой альбом на страницу назад —
где кляксы, помарки читаются проще,
где воздух казался свободней стократ.

Там солнце не прячется в угол страницы,
не тусклая точка в углу полосы:
оно — в самом центре, большое и чистое,
и облака — пушистые птицы весны.

А после ты смотришь на лист под названием «сегодня»:
торопкий размах, беспокойный нажим.
Писал его ты — но будто не помня,
как сам себе стал на минуту чужим.

И всё же в  разломах — движение верное, 
в них честность твоих неуклюжих шагов.  
Ты учишься видеть не «плохо» и «скверно»,  
а «вот мой урок» и « путь без оков».

Ты тянешь тот смысл из ошибок упрямо, 
не рвя этот лист — поправляешь мазок.  
И если пора — ты решаешь: не поздно
оставить пространство для новых высот.

И снова рисуешь — уже не «как было»,
Не «лишь бы попроще», не «только легко», 
а так, как давно твоё сердце когда-то просило:
с солнышком в центре. Чтоб было твоё.

Рисуй ту судьбу, что давно хотел видеть
в альбоме своём — без правок и фраз.
Пусть будет неровно — зато это выйдет.
И станет твоим. Настоящим. Сейчас.

А я, твоя Жизнь, постою за плечами:
не сделаю вместо — но поддержу.
Я мягче лишь с теми, кто правит делами,
Пытается строить свой мир по-уму.