lirika 200

Дым в потолок — будто сигнал для своих,
Район не спит, район давно уже псих.
На кухне свет моргает как дешёвый стробоскоп,
Мы росли там, где любовь выражали через ор.



Я снова вышел в ночь —
панельки жрут туман,
Тип на углу орёт,
будто раненый шаман.

В падике пахнет гарью,
дОшиком и тоской,
Тут каждый второй — философ,
каждый первый — бухой.

Малой читает Хаски,
не выкупая строк,
Он хочет быть опасным,
но максимум — игрок.

У Лёхи снова мутки,
у Санька условный срок,
А я сижу и думаю:
когда всё пошло не впрок?

В кармане — мелочь,
в башке — гражданская война,
Моя страна умеет
делать нервных из говна.

Я видел столько фальши,
что начал уважать
Даже тех уёбков,
что не прячут свой оскал.

Время идёт по кругу,
как старый VHS,
Мы думали: взрослеем.
Оказалось — просто стресс.



Пока район дымит,
я снова не сплю,
Жизнь любит долбоёбов —
походу я люблю жизнь.

Тут либо вниз лететь,
либо рвать потолок,
Мы росли там,
где надежда звучала как рок.

Пока район дымит,
пока мигает свет,
Мы все хотели выбраться —
но выхода тут нет.



Я знаю пару типов —
они давно на дне,
Но выглядят счастливей
чем менеджер в окне.

Девчонка в красном худи
танцует под «Кино»,
И весь мой русский сплин
опять течёт в окно.

Батя говорил:
«не верь красивым словам»,
Теперь я вижу цену
и лозунгам, и нам.

Мой кореш в Таллине
катает на BMW,
А я считаю сдачу
на кассе в KFC.

И вроде не завидую…
ну ладно, пизданул.
Конечно зависть душит,
как пластиковый стул.

Но знаешь что смешно?
Я всё ещё живой.
Хотя внутри давно
похож на перегной.


Щелчок Zippo.
Автобус.
Пять утра.

Россия за окном
выглядит
как недописанный роман.