Мне ромашка судьбу нагадала,

Мне ромашка судьбу нагадала,
В белый цвет покрылись луга,
Серцевинка, где вечность сгорала,
Где Россия - навеки моя.

Не гадалкой, не ветром, не Богом,
Просто сорван цветок на краю,
И поэтом, изгоем, двурогом,
Я вхожу в эту землю свою.

Здесь великая тишь и распутья,
Где слова, как ржаные хлеба,
Где берёзы - как белые прутья,
Заплетающая в жизни судьба.

Я возьму эту горечь и нежность,
Эту ширь, что не высказать вслух,
Расцветает во мне неизбежность,
Как ромашки доверчивый дух.

Лепесток - это боль, лепесток - это слава,
И последний - немое прощай,
Но Россия, ты саван и лава,
Ты - стиха моего невзначай.

И качается стебель под ветром,
И гадает, и шепчет, и жнёт,
Быть поэтом Великой России -
Значит быть тем, кто вечно живёт.

Не для лавров, не ради награды,
А затем, что у поля - края,
Что у славы иной не ограды,
Кроме сердца, где трель соловья.

Так пророчество в белых одеждах,
Мне ромашка в ладонь принесла,
Я пришёл на великих надеждах,
Где Россия - мой крест и судьба.

Юрий Вихарев