Поэт

Много ль я хотел от жизни этой? 
Много ль можно от неë хотеть? 
Если уж родился я поэтом, 
Значит суждено им помереть. 

Значит от заката до рассвета, 
Буду громко петь я про любовь...
Лишь бы те, кто слыша песню эту, 
Обо мне припомнили бы вновь.

Значит буду петь я про деревню... 
Про своих любимых и родных, 
Тех, кто этим вечером наверно, 
Пьëт, внимая скорби дней моих. 

Отчего луна так светит тускло, 
В этот синий вечер за окном? 
Снится мне каштановое чувство, 
Памяти, скорбящей о былом. 

Снится мне сегодня в этот вечер, 
Юность уходящая в зенит.
Я еë спросил о скорой встрече, 
Та в ответ погибелью сулит. 

Говорит, что вовсе не напрасно, 
Мне такая выпала стезя. 
Быть поэтом может и прекрасно, 
Только долго жить таким нельзя. 

Значит буду петь я про берëзы, 
Про себя и про кудрявый клён. 
Только не роняйте горько слëзы, 
В день, когда мы наземь упадëм. 

Только не грустите и не плачьте, 
Мало ли что жизнь готовит нам... 
Если выпадают неудачи, 
Значит будет радости сполна. 

Если суждено мне быть поэтом, 
Значит не дано мне горевать. 
Может быть меня за песню эту, 
Будет материть родная мать. 

Значит от заката до рассвета, 
Буду я разбрасывать лучи... 
Много я хотел от жизни этой, 
Мало по итогу получил. 

Но и всë ж ни капли не жалея, 
Я уйду прожившим не за зря. 
Помни обо мне моя деревня... 
Помните меня мои друзья.