На Саратовском шоссе, в Балаково, Сто семнадцатая — запах давно не сладостный.…

Куплет 1
На Саратовском шоссе, в Балаково, Сто семнадцатая — запах давно не сладостный. Сосед сгорает, нос воротит, машет руками, А в сто пятнадцатой — свои проблемы, свои дела.

Подъезд прокуренный, где порошок на зеркале, Кокаин в воздухе, и эхо шагов на этаже. Дом превратился в вертикальную помойку, Где каждый живёт по-своему, но дышит одним воздухом.

Припев
Балаково, Саратовское шоссе, Здесь каждый второй с проблемой, каждый третий в дреме. Сто семнадцать пахнет смертью, сто пятнадцать — бедой, А мы живём в этом доме, как в большой тюрьме.

Куплет 2
Участковый не приходит, участковый не слышит, Жалобы тонут в общей атмосфере смрада. Кто-то варит, кто-то нюхает, кто-то тихо гниёт, И все друг друга знают, но никто не скажет — «стоп».

Лифт не работает, подъезд как склеп советский, Лампы мигают, будто сигнал тревоги. Жизнь здесь — лотерея, где билет — прописка, А выигрыш — дожить до следующего рассвета.

Припев
Балаково, Саратовское шоссе, Здесь каждый второй с проблемой, каждый третий в дреме. Сто семнадцать пахнет смертью, сто пятнадцать — бедой, А мы живём в этом доме, как в большой тюрьме.

Аутро
Сто семнадцать… сто пятнадцать… этажи, как слои общества, Одни нюхают, другие гниют, третьи просто ждут… Балаково, городок у Волги, Где даже в многоэтажках — свои трагедии у каждого.