Не буду писать о затянутых ранах,

Не буду писать о затянутых ранах,
Губах, что клеймили на сердце ожог,
Кровь остывает на розовых шрамах,
А разум по-прежнему видит подвох.

Тишина вокруг, но в груди — ураган,
Шрамы не болят, но остался туман.
Я ищу в этом мире хоть искру тепла,
Но осень в душе — и она тяжела.

Пришел на то место, где боль от тревоги,
Присев на ту лавочку в парке - сгорел.
Здесь нету тебя, но а люди все  строги,
В глазах у которых янтарный расстрел.

Тишина вокруг, но в груди — ураган,
Шрамы не болят, но остался туман.
Я ищу в этом мире хоть искру тепла,
Но осень в душе — и она тяжела.

Я срываю гортензии с лиц у прохожих,
Ликорис цветет на янтарных глазах.
«Вплотную прекрасны, и нет им похожих»,
Здесь умер рассказчик с надеждой в устах.