А я пишу письмо из Карабаха…

А я пишу письмо из Карабаха…
Где горы помнят наши имена…

А я пишу письмо из Карабаха,
Где ветер носит пепел по дворам,
Где ночь длинна, а сердце бьётся глухо,
И память снова тянет к тем местам.

Я помню свет, горевший до рассвета,
Глаза друзей и тишину дорог,
И будто бы из прошлого приветом
Мне каждый дождь стучится о порог.


И сколько б ни прошло холодных зим,
Я всё равно душою там один…

Карабах — это боль и любовь,
Это память без лишних слов,
Это небо над головой,
Что навеки осталось со мной.

Карабах — в каждом сне, в каждом дне,
Он горит тихим светом во мне,
И пока моё сердце стучит —
Это имя душа сохранит.

А я пишу письмо сквозь километры,
Туда, где детство прячется в садах,
Где старый двор всё так же ждёт ответа,
И мать молитву шепчет в небесах.

Пускай года меняют наши судьбы,
Пускай дороги нас ведут не в дом,
Но есть места, которые не забыть нам,
Пока живём, пока ещё живём.


И даже если мир меняет цвет,
Во мне тот край оставил вечный след…

Карабах — это боль и любовь,
Это память без лишних слов,
Это небо над головой,
Что навеки осталось со мной.

Карабах — в каждом сне, в каждом дне,
Он горит тихим светом во мне,
И пока моё сердце стучит —
Это имя душа сохранит.


И когда над землёй станет тихо,
Я вернусь через время и дым,
Там, где горы хранят моё имя,
Где когда-то я был молодым…

Карабах — это боль и любовь,
Это память без лишних слов,
И куда бы ни вёл меня путь —
Этот край никогда не забудь.

А я пишу письмо из Карабаха…
И ветер снова шепчет имена…