Signalman - философия смирения и выбора

*(Звук: включается тугой, глубокий бас G-funk. Скрипят пружины старого дивана. Где-то в соседней комнате капает вода из незакрытого крана — идеальный блюзовый бит. Плавный вход синтезатора.)*

**[Intro]**
*(Медленный щелчок пальцев, звук тяжелого выдоха)*
В эфире Underground MTK
Signalman - философия смирения и выбора
Yeah…
Check it out, homie.
Доктор прописал мне философию. Сказал, уровень сахара в крови падает от чужой тупости. 
Сказал, душа покрылась плесенью от одноразовых касаний. Выписал рецепт: один грамм самоуважения на ночь и полный игнор мудаков по утрам.
Я вышел на балкон. Закурил. Посмотрел на этот бетонный рай для планктона.
И понял одну вещь…

**[Verse 1]**
Как говорить с мудаком? Никак. Это главная заповедь гетто моей души. 
Ты можешь разложить ему квантовую физику, покажешь пальцем на небо, а он будет спорить о цвете облаков, потому что так написано в его гороскопе на спичечном коробке. 
Мудаку не нужны аргументы, ему нужен спарринг. Ему нужно отражение своей пустоты в твоих зрачках. 
Поэтому я просто киваю. Говорю «Угу». И закрываю дверь. 
Пусть варится в собственном соусе из иллюзий. Я выхожу из чата до того, как там начнется токсичный фристайл. 
Сэкономленные нейроны кладу в банк, под проценты спокойствия.

А бэйби… Ох, эти девочки-пустышки. Глянцевые страницы, вырванные из плохого журнала. 
Приходят ради контента. У них любовь длится ровно двенадцать сторис, а потом им нужен новый инфоповод. 
Она смотрит сквозь тебя, высчитывая стоимость твоих кроссовок. Она пьëт твой ви́ски, чтобы сделать чек-ин. 
Чтобы отвадить такую, не нужно хлопать дверью. Дверь стоит денег. 
Нужно просто стать скучным. Рассказать ей про налоги. Про экзистенциальную тоску во вторник утром. Прочесть пару строф Есенина без музыки. 
Пустота боится тяжести. Как только она слышит запах настоящей жизни, а не освежителя воздуха, ее туфельки стучат к выходу быстрее скорости света. Адиос, мучача. Твой рейс бизнес-класса вон там.

**[Pre-Chorus]**
*(Talkbox вступает тихо, почти шепчет, качаясь на волнах баса)*
Йо-йо… Философия низких частот.
Не трать патроны на идиотов, брат, это плохой расчет.
Сквозь ряды одинаковых лиц и силиконовых королев,
Я ищу гравитацию, свой собственный посев…

**[Chorus]**
G-Funk стоунер, 
Мир полон шума, но внутри меня штиль на мели.
Поднять себя с колен или кайфовать остаток?
Выбор прост, когда ты сам себе оператор.
Судьба-злодейка вечно ставит нам рога,
Но мы сами выбираем — драться или остаться на берегах.

**[Verse 2]**
Поднять себя с колен? Братан, иногда колени — это самое удобное место. 
Это точка обзора. Оттуда отлично видно, кто готов подать руку, а кто ждет, пока ты упадешь мордой в грязь, чтобы обчистить карманы. 
Встают с колен те, кому есть куда идти. Кому жмут кроссовки. 
А если твои кеды еще новые, а горизонт закрыт соседской девятиэтажкой — сиди. Смотри на муравьев. Медитируй на трещину в асфальте. 
Кайфуй остаток. Этот день тебе никто не вернет по гарантии. 
Купи самый дешëвый доширак, но добавь туда настоящее сливочное масло и кусок хорошей колбасы. Вот это — триумф духа над материей. 
Налей гранëный стакан дешëвого чая, включи старый видеокассетный боевик. 
Твое королевство — два квадратных метра комнаты. Но налоговая сюда не доберется.

Они кричат: «Двигайся! Масштабируйся! Стань лучшей версией!» 
Да идите вы в зад, коучи пластмассовые. Моя лучшая версия сегодня — это чистая совесть и вовремя оплаченный интернет. 
Я не хочу быть яхтой Абрамовича. Я хочу быть тем самым старым, удобным баркасом, который знает каждую мель в своей тихой гавани. 
Мне не нужна вся карта мира. Мне достаточно той звезды, что светит прямо в мое окно.

**[Bridge]**
*(Музыка стихает. Остается только пульсирующий бас и капли воды из крана — раз-два-три-четыре. Классический медленный блюзовый счет)*
Знаешь, в чем прикол этой игры? В том, что финала нет. 
Никакого золота на финише. Только дата истечения срока годности на упаковке. 
Так зачем бежать марафон, задыхаясь, если можно сидеть на трибуне, пить  пиво и отпускать язвительные комментарии? 
Это тоже победа. Победа здравого смысла над рыночной лихорадкой.

**[Chorus]**
G-Funk стоунер, тяжелый бути-философи,
Мир полон фальши, но внутри меня штиль на мели.
Поднять себя с колен или кайфовать остаток?
Выбор прост, когда ты сам себе оператор.
Судьба-злодейка вечно ставит нам рога,
Но мы нажимаем "Mute" на этих дураков, yeah…

**[Outro]**
*(Бит замедляется, звуки растягиваются, превращаясь в густой кисель)*
Так что делай свой выбор, чувак. 
Штанга или пульт от телевизора. 
Инвестиции или пачка сигарет под луной. 
Главное — чтобы твоя личная батарейка была заряжена хотя бы на десять процентов. Этого хватит, чтобы нажать play.
*(Глубокая затяжка. Выдох)*
Life is too short for bullshit, brother.
*(Резкий скретч иглы. Звук падения пустого пакета из-под семечек)*