Baik

*(Звук: глухой, перегруженный ламповый комбик. Медленный, вязкий шаффл 65 BPM. Пыльный микрофон фонит. Где-то вдалеке проезжает одинокий Harley-Davidson)*
В эфире Underground MTK
Signalman - Хули ты ждешь момент. 
**[Интро]**
*(Короткий слайд на резонаторной гитаре, звук стекла о струну)*
Слышишь? 
Это ветер воет в сухой траве у обочины.
Ты всё сидишь на крыльце своей, пропахшей дешëвым табаком, кухни. 
Листаешь брошюры мотошкóл. 
Спрашиваешь меня через тоску: «Брат, а когда мне сдать на категорию ?»
Я смотрю на тебя и вижу только мокрую курицу. Слушай сюда.

**[Куплет 1]**
Ты ждешь момента. Как шлюха ждет святого воскресенья. 
Сначала права. Потом накопить на новый оппозит или бэу́шную чесóтку. 
Потом дождаться лета, чтобы не продуло почки. 
Потом купить правильный шлем по ГÓСТу, кожаную куртку со вставками из кевлáра, перчатки без пальцев...
Момента, сука, не существует. 
Это самая жирная ложь системы. 
Система придумала правила дорожного движения, чтобы ты стоял в пробке вместе с креди́тными седáнами. 
Она нарисовала сплошную линию, чтобы твой дух никогда не пересек черту страха. 
Они хотят видеть твою фамилию в базе ГИБДД, твои налоги в кассе ди́лера Yamáha. Им нужен легальный байкер. Послушный налогоплатéльщик с фарфóровыми вини́рами, который ездит строго вóсемьдесят, потому что....жена приготовила ужин к семи́.

**[Припев]**
*(Бит становится чуть тяжелее, вступает бас-бочка, звучащая как выстрел из обреза)*
Стоит ли ждать, дружище, этого дня?
Когда бумажка даст прáво оседлать коня?
Да плевать на плáстик прав, плевать на номерá!
Эта система — просто ржавая бензопила.
Она пилит твои яйца пополам, пока ты копишь кэш.
Забей на этот цирк. Бросай свой офис. Надевай косуху.
Жизнь пахнет жженым сцеплением, отработкой и свободой, а не лавáндовым рафом.

**[Куплет 2]]
У меня в сарае гниет старый Shóvelhead семьдесят третьего года. 
Документы? В топке буржу́йки. Номер? Краден болгáркой лет десять назад. 
Он завóдится через раз, плюется маслом на мои джинсы Lévi's и воняет сгоревшим керосином. 
Но вчера ночью он вынес меня на встречку пустой трассы М-4. 
Никаких камер. Никакого мобильного интернета. Только я, эта ревущая тонна железа и небо цвета свинца. 
Мы делали сто сорок под дождем. Резина визжала. Я орал от ужаса и чистого экстáза. 
Если бы я ждал идеального момента, брат, я бы уже сгнил заживо в этом ипотечном склепе. 
Я бы стал тенью отца своих детей. 
А так — я живой. У меня шрамы есть.
 У них — только выписка из онлайн-банка.

**[Блюзовое соло]**
*(Гитарист рвет струны медиатором, используя пустую бутылку Jack Daniel's вместо слайда. Звук грязный, расстроенный, но абсолютно честный)*
*(Визг тормозов, вой ветра в открытых прямотоках)*

**[Куплет 3]**
Знаешь, что будет, когда ты сдашь на эти чëртовы права? 
Тебе станет страшно. 
Потому что теперь ты *должен*.
 Должен соблюдать скоростной режим. Должен бояться гаишников в кустах. Твоя задница куплена государством за ламини́рованный кусок пластика. 
Настоящий Outlaw живет вне их базы данных. 
Мы существуем только в зеркалах тех несчастных, кто едет по правилам.
 Мы — призраки этой грëбаной магистрали. 
И если нас ловят — мы платим штраф не деньгами. 
Мы платим выбитыми зубами инспектора, потому что свобода всегда стоит дорого. 
Иногда она стоит сломанной ключицы после хайсайда, но это цена билета первого класса туда, куда им вход воспрещен.

**[Аутро]**
*(Шаффл замедляется до блюзового тягуна. Гитара затихает, остается только гул двигателя на холостых оборотах)*
Так что выбирай сам, брат. 
Ждать сезона? 
Копить на литровый V-Twin? 
Учить билеты?
Или прямо сейчас. 
Надеть старые гавнодáвы. Взять ту монтирóвку. 
Вскрыть замок на стоянке того деда, что бросил своего Днепрá еще при Ельцине. 
Отвëрткой замкнуть провода. 
И уехать в ночь. Без страховки. 
Без мозгов. Но с сердцем полным бензина. 
Просто начни жить, мать твоую. 
Прямо посреди этой грëбаной дороги. 
Документы подождут. Гробовая доска — нет.

*(Резкий удар по струнам. Звук глохнет в фидбэке)*