осень

Вот уж осень пришла золотая,
В рыжем плаще и венце из огня,
Листья , как письма с дерев обрывая,
Шлет их в полет , тишиной зазвеня.

Клены застыли в багряной истоме,
Ивы роняют листочки в пруд,
Ветер--бродяга, в продрогшей соломе,
Шепчет, что птицы на юг упорхнут.

Рощи, как храмы, пусты и высоки,
Своды ветвей---золотое шитье,
Только в овраге, где сумрак глубокий,
Дремлет последнее эхо, житье.

Скоро туманы, дожди и тревоги,
В стылых аллеях---ни шага ни душ,
Только фонарь, как слепая подмога,
Ловит упавший небесный жемчуг.

Но не жалей о весне многоликой,
В этой тоске---золотая печать,
Осень---богатая нынче черникой,
И не надо об этом мечтать.

Вот уж она--в золотом полушалке,
Бродит по саду, считая плоды,
И на вечерней сидишь на рыбалке,
Где туманы плывут у воды.

Доброе имя земли---позолота,
Вечная пряжа из нитей дождей,
Осень--не осень, а высшая нота,
В тихой симфонии серых страстей.

Спи золотая! В объятьях ненастья,
Зреет покой, и не нужен венец,
Все что даешь ты--скупое но счастье,
Ибо всему на земле---свой конец.

Юрий Вихарев.