Signalman - не жди момент

*(Звук: глухой, перегруженный ламповый комбик. Медленный, вязкий шаффл 65 BPM. Пыльный микрофон фонит. Где-то вдалеке проезжает одинокий Harley-Davidson)*

**[Интро]**
*(Короткий слайд на резонаторной гитаре, звук стекла о струну)*
В эфире underground MTK
Signalman - Нахуя́  ты ждешь момент? 
Слышишь? 
Это ветер воет в сухой траве у обочины.
Старина... Ты всё сидишь на крыльце своей пропахшей дешëвым табаком кухни. 
Листаешь брошюры мотошкол. 
Спрашиваешь меня через губу: «Брат, а когда мне сдать на категорию „А“?»
Я смотрю на тебя и вижу только мокрую ку́рицу. Слушай сюда.

**[Куплет 1]**
Ты ждешь момента. Как шлюха ждет святого воскресенья. 
Сначала права. Потом накопить на новый оппозит или бэушную чесотку. 
Потом дождаться лета, чтобы не продуло почки. 
Потом купить правильный шлем по ГОСТу, кожаную куртку со вставками из кевлара, перчатки без пальцев...
Момента, сука, не существует. Это самая жирная ложь системы. 
Система придумала правила дорожного движения, чтобы ты стоял в пробке вместе с кредитными седанами. Она нарисовала сплошную линию, чтобы твой дух никогда не пересек черту страха. Они хотят видеть твою фамилию в базе ГИБДД, твои налоги в кассе дилера Yamaha. Им нужен легальный байкер. Послушный налогоплательщик с фарфоровыми винирами, который ездит строго восемьдесят, потому что жена приготовила ужин к семи.

**[Припев]**
*(Бит становится чуть тяжелее, вступает бас-бочка, звучащая как выстрел из обреза)*
Стоит ли ждать, дружище, этого дня?
Когда бумажка даст право оседлать коня?
Да плевать на пластик прав, плевать на номера!
Эта система — просто ржавая бензопила.
Она пилит твои яйца пополам, пока ты копишь кэш.
Забей на этот цирк. Бросай свой офис. Надевай косуху.
Жизнь пахнет жженым сцеплением, отработкой и свободой, а не лавандовым рафом.

**[Куплет 2]]
У меня в сарае гниет старый Shovelhead семьдесят третьего года. 
Документы? В топке буржуйки. Номер? Краден болгаркой лет десять назад. 
Он заводится через раз, плюется маслом на мои джинсы Levi's и воняет сгоревшим керосином. 
Но вчера ночью он вынес меня на встречку пустой трассы М-4. 
Никаких камер. Никакого мобильного интернета. Только я, эта ревущая тонна железа и небо цвета свинца. 
Мы делали сто сорок под дождем. Резина визжала. Я орал от ужаса и чистого экстаза. 
Если бы я ждал идеального момента, брат, я бы уже сгнил заживо в этом ипотечном склепе. Я бы стал тенью отца своих детей. А так — я живой. У меня шрамы есть. У них — только выписка из онлайн-банка.

**[Блюзовое соло]**
*(Гитарист рвет струны медиатором, используя пустую бутылку Jack Daniel's вместо слайда. Звук грязный, расстроенный, но абсолютно честный)*
*(Визг тормозов, вой ветра в открытых прямотоках)*

**[Куплет 3]**
Знаешь, что будет, когда ты сдашь на эти чертовы права? 
Тебе станет страшно. 
Потому что теперь ты *должен*. Должен соблюдать скоростной режим. Должен бояться гаишников в кустах. Твоя задница куплена государством за ламинированный кусок пластика. 
Настоящий Outlaw живет вне их базы данных. Мы существуем только в зеркалах заднего вида тех несчастных, кто едет по правилам. Мы — призраки этой гребаной магистрали. И если нас ловят — мы платим штраф не деньгами. Мы платим выбитыми зубами инспектора, потому что свобода всегда стоит дорого. Иногда она стоит сломанной ключицы после хайсайда, но это цена билета первого класса туда, куда им вход воспрещен.

**[Аутро]**
*(Шаффл замедляется до блюзового тягуна. Гитара затихает, остается только гул двигателя на холостых оборотах)*
Так что выбирай сам, брат. 
Ждать сезона? Копить на литровый V-Twin? Учить билеты про знак «Уступи дорогу»?
Или прямо сейчас. 
Надеть старые говнодавы. Взять ту монтировку. 
Вскрыть замок на стоянке того деда, который бросил своего Днепра еще при Ельцине. 
Отверткой замкнуть провода. 
И уехать в ночь. Без страховки. Без мозгов. Но с сердцем полным бензина. 
Просто начни жить, мать твоую. Прямо посреди этой гребаной дороги. 
Документы подождут. Гробовая крышка — нет.

*(Резкий удар по струнам. Звук глохнет в фидбэке)*