Проходит Май и что--то с непогодой,

Проходит Май и что--то с непогодой,
Ветрами сбит сиреневый наряд,
Их лепестки с обманчивой природой,
На землю с грустью, медленно летят.

И солнце —будто потускневший шар,
Что потерял доверие к весне,
Лучи, как отработанный дымарь,
Слабо греют на моем окне.

Гроза ведет свой сумрачный дозор,
Не в силах землю промочить дождем,
А молния, как треснувший минор,
Горит тихонько на дворе моем.

И кажется, что время сбило шаг,
Застыв в июньских мареве листвы,
На скамейке лежит мокрый флаг,
Его забыли вечером сынки.

Но в этом есть душевная свобода,
Увидеть , как отчаянье, светло,
В каченье мокрой ветки садовода,
В блеске земли, что дождиком снесло.

Проходит Май---Его сырая слава,
Не в пышности, а в стойкости простой,
Не ожидали мы такого нрава,
Хотя он был немного смеховой.