Она как самолёт.

Она как самолёт.
А я — земля под ним.
Но знаешь...
Даже сквозь тучи пробивается луч.
И он — про меня.

Я пишу ей ночью, когда не сплю,
Стихи, которые она не прочитает.
Она говорит: «Я никого не ищу».
Но я знаю — она врёт. Я знаю.

У неё работа, учёба, дела,
Она занята, я уважаю.
Но вчера я видела их вдвоём —
Она с той, кто поёт под гитару.

К ней подходят в метро и в кафе,
Она всем говорит: «Нет, не надо».
Но с той она ходит в кино,
И та играет для неё аккорды.

Она не ищет любви,
Но нашла ведь — не меня.

А она с той в кино,
Та играет для неё.
Струны — про неё,
Смех — про неё.

А я стою у окна,
Курю и смотрю в небеса.
Там самолёт и лучик,
Лучик надежды.

Она боится, что я разобьюсь,
Но я давно уже разбита.
И всё равно я жду.
Потому что она — моя любовь.

Я прошу: «Прости меня, дуру,
Я исправлюсь, только не молчи».
Она молчит. Не читает смс.
Я снова одна. Я снова в ночи.

Она говорит: «Я боюсь за тебя,
Боюсь, что с тобой что-то случится».
А я здесь. Я жива.
Но она всё равно улетает.

Она — самолёт в облаках,
А я — земля под ногами.
Она боится, что я упаду,
Но я уже упала.

Упала в неё.
Упала навсегда.
И не встану.
Пока она не вернётся.

А она с той в кино,
Та играет для неё.
Но я не смотрю на них,
Я смотрю на лучик.

Он пробьётся сквозь тучи,
И она вернётся.
Я знаю.
Потому что я — её свет.

Её любовь.
Её надежда.
Её дом.

Она вернётся.
Я буду ждать.
Столько, сколько нужно.

Потому что я — её.
А она — моя.
Всегда.
Даже если сейчас не со мной.