Пыль столбом летит над улицей родной,

Пыль столбом летит над улицей родной,
Солнце плавит крыши, день стоит стеной.
Мы босые, шумные, летим со всех сторон,
Станица знает каждый наш знакомый двор.
Тени от заборов ложатся на тропу,
Я этот жаркий полдень в сердце сберегу.

Детство в Каневской — это ветер в волосах,
Это смех и споры, искры в озорных глазах.
Пусть летят года, меняя города и лица,
Но в душе останется этот жаркий день всегда.

А у двора, где тополя шумят листвой,
Мы в «выбивного» играем — ну-ка, кто герой?
Мяч летит, как гром, и нужно увернуться,
Сердце бьётся где-то в горле — вот оно, искусство!
Кто-то крикнул: «Эй, держись!» — и снова бросок,
Этот миг счастливый я не променяю ни на что.


Детство в Каневской — это ветер в волосах,
Это смех и споры, искры в озорных глазах.
Пусть летят года, меняя города и лица,
Но в душе останется этот жаркий день всегда.


А потом, устав, бежим к колонке за водой,
Пьём прям с рук, и мир становится простой.
Мама крикнет с крыльца: «Домой, уже темнеет!»
А нам всё мало, нам всё кажется, что время не стареет.
Запах булок, тёплый свет в окне горит,
Станица тихо шепчет: «Спи, мой край, спи».