В эфире Underground MTK.

*(Эфир Underground MTK. Сигнал шипит, пробиваясь сквозь статику. На фоне медленно качается густой G-funk бас — глубокий, вязкий, как смола. Синтезаторный пад обволакивает всё пространство холодным неоновым светом где-то на грани synthwave и классического West Coast. Где-то вдалеке плачет саксофон — одинокая, пьяная нота Soul)*

 В эфире Underground MTK. 
Частота для тех, кто выпал из плейлиста этой жизни. 
*(Щелчок зажигалки. Глубокий вдох. Выдох дыма прямо в мембрану микрофона)*
Трек: Signalman — «Чем они лучше меня».
Поехали.

*(Бит падает тяжелее. Бас вибрирует в грудной клетке)*

Я живу эту жизнь, как типичный добряк.
Славный парень, бэйби. Не обидь добро.
Улыбаюсь их рожам, жму потную руку системы.
Но загляни мне в карман, сука. Там гуляет сквозняк.
У меня нет нихера. Вообще ничего. Пусто.

Чтобы накопить на какой-то в этой жизни «сахарок»,
Мне пришлось унижаться долгий, мать его, срок.
Перед мудаками в дорогих пиджаках, перед идиотами с золотыми цепями.
Я улыбался им в лицо, пока внутри всё гнило заживо.

А кто-то… вот он, самый главный вопрос этого прогнившего города.
Почему эти суки живут?
Жильё своё, панорамные окна с видом на чужое дно.
Тачки, которые стоят дороже моей почки.
Женщины, пахнущие деньгами и свободой.
Другая херня, о которой я даже читать боюсь, чтоб не захлебнуться желчью.

*(Грув замедляется. Саксофон вступает соло — тягучий, блюзовый надрыв. Звук старого магнитного винила)*

Я быть может и завидую, черна моя душа.
Чернее асфальта после дождя. 
Но дело не в этом, чувак. Дело вообще не в бабках.
Они думают, что купили франшизу на истину.
Почему эти суки... учат меня? Как жить. Что есть. Когда спать.

Вы слепые идиоты. Я стоял у вашего офиса по утрам.
Я видел, как вы плюете на асфальт, садясь в свои Maybach-и.
Я видел всю вашу тупость за стеклянными стенами переговорок.
И поверьте, учить надо не меня. 
Учить надо того, кто думает, что бетонная коробка делает его царем горы.

*(Музыка становится агрессивнее, уходит в резкий нейрофанк-всплеск, но тут же тонет в дыму)*

Эта сигарета дотлела до фильтра. Палит пальцы.
Мой внутренний мотор стучит уже не V8, а старый, изношенный дизель.
Агрессивный нуар, детка. Черно-белый мир под кислотным дождем.
Я смотрю на свое отражение в темном окне вагона метро...
И знаешь что? Моя душа умирает тихо. Без крика. 
Она просто выключает свет, чтобы сэкономить электричество.

Signalman, чек-аут.
Underground MTK остается на частоте. Для таких же призраков.

*(Звук уходящей электрички. Тишина, прерываемая только белым шумом радиоэфира)*