Просыпаюсь весь убитый и так просто каждый день,

Просыпаюсь весь убитый и так просто каждый день,
‎Я устал от этой жизни, но менять в ней что-то лень.
‎В голове так много мыслей, как я к этому пришёл,
‎Я искал в людях добро и в итоге не нашёл.
‎
‎Что же делать, как мне жить и что в жизни поменять,
‎Чтобы время в жизни так вот даром не терять?
‎Пишу треки для души или просто сочиняю,
‎Хоть, может, это не моё, но биточек-то качает.
‎
‎
‎Может, этот грубый звук — мой единственный причал,
‎Тот маяк, что среди шторма путь во тьме не потерял.
‎Пусть твердят со всех сторон, мол, пора бросать игрушки,
‎Но спасают лишь наушники да старые макушки*.
‎
‎Завтра снова на завод, в офис серого бетона,
‎Где реальность бьёт под дых без единого патрона.
‎Но когда спускаю фэйд и включаю драм-машину,
‎Я свою пустую боль превращаю просто в трек 
‎
‎Этот грязный саундчек лечит лучше, чем психолог,
‎Выдыхаю всю тоску прямо в новенький вокал
‎Не нужны ни лимузины, ни обложка «Форбса» с глянца,
‎Лишь бы бас качал район заставляя просыпаться.
‎
‎Пусть пока карман пустой и смеются за спиною,
‎Я построю свой мирок между небом и стеною.
‎И пускай горит дедлайн***** и начальник рвёт и мечет,
‎Микрофон меня спасёт. Время душу всё же лечит.
‎