Yeah… Слышишь этот бит? Он давит на грудь, будто бетонная плита. Это не трек —…

[Интро — глухой, тяжёлый бит, шёпот сквозь помехи]
Yeah… Слышишь этот бит? Он давит на грудь, будто бетонная плита. Это не трек — это шрам. Погнали.

[Куплет 1]
В храме тишина, но она кричит громче канонады,
Своды давят вниз, тут не найти ни покоя, ни награды.
Она растила сына, вкладывала душу, свет и тепло,
А теперь война забрала его — и всё, что было, сгорело дотла.
Не была готова, вообще никак, это удар под дых,
Жизнь разбита на «до» и «после», и в «после» — только пепел и тихий всхлип
Снова молитва, но слова тонут в этой мёртвой тишине,
Этот шёпот громче любых сирен — слышишь, как рвётся сердце во мне?

[Куплет 2]
Пламя свечи дрожит, рисует тени на холодных стенах,
Все, кто любил, стоят здесь, сжав кулаки, с болью в глазах.
Он пацаном бегал по двору, играл в войнушку, смеялся,
В том подъезде, где детство жило, где каждый знал всех по именам.
Помнишь, как было просто: двор был целым, не делили на своих и чужих,
А теперь эти схемы рушат судьбы, ломают мосты в один миг.
Вместо смеха — эхо пустой тишины, вместо криков — скрип земли,
Будто весь мир забыл, как быть людьми, и мы все здесь сгорели изнутри.

[Припев]
Зажгите свечи, пусть колокола молчат — их звон теперь не нужен тут,
Остановите ход часов — время здесь застыло, оно не идёт вперёд.
Зажгите свечи в день, когда столько зла, что даже воздух стал серым,
Будто даже Бог отвернулся, закрыл глаза, чтоб не видеть этот кошмар.
Зажгите свечи — мать хоронит сына, и этот холод не прогнать,
Зажгите свечи — за окном опять война, и это не рассказ, а реальность.
Мы будто сошли с ума, но где-то внутри ещё тлеет искра,
Зажгите свечи. Да. Пусть хоть огонь скажет то, что не скажет слово.

[Куплет 3]
Огонь свечи — как звезда, что плачет в слезах матери,
Священник шепчет слова, но время не вернуть, не стереть, не исправить.
Она помнит каждое слово из тех писем: «Не бойся, мам, я вернусь»,
«Скоро приеду, я обещал» — и эта строчка теперь как пуля в грудь.
А теперь писем не будет, точка, финал, тишина в телефоне,
Он обещал через месяц, но месяц этот так и не настал, утонул в огне.
И эта фраза висит в воздухе, как приговор, как самый горький обман,
«Я приеду сам» — теперь это эхом бьёт по вискам, как ржавый нож по ранам.

[Припев]
Зажгите свечи, пусть колокола молчат — их голос тут уже не нужен,
Остановите ход часов — время здесь не спешат, оно замерло в груди.
Зажгите свечи в день, когда столько зла, что небо стало чёрным,
Будто даже Бог отвернулся, закрыв от нас свой взгляд, чтоб не сойти с ума.
Зажгите свечи — мать хоронит сына, и этот холод пробирает до костей,
Зажгите свечи — за окном опять война, и это не сюжет, а наша жизнь.
Мы будто сошли с ума, но где-то глубоко ещё живёт надежда,
Зажгите свечи. Да. Пусть огонь помнит то, что мы боимся забыть.

[Куплет 4]
Война с врагами, которых в реальности нет, просто цифры на бумаге,
Чей-то грязный расчёт, чья-то власть, что ломает судьбы без оглядки.
В церквях горят огни за тех, кто уже не вернётся домой,
Каждый огонёк — это чья-то жизнь, оборвавшаяся в чужой тьме.
Молитесь, может, станет меньше тех, кто ведёт этот хаос,
В стране, что забыла, что значит быть единым, а не разным.
А пока сотни женщин в чёрном, в траурных платках,
Прячут боль в глазах, сжимают кулаки, чтоб не упасть в этот мрак.
Знамена чёрных платков — это новый флаг эпохи, где мы теряем сыновей,
Чтобы кто-то решал свои споры, не видя слёз матерей.

[Припев]
Зажгите свечи, пусть колокола молчат — пусть будет тихо, хоть на миг,
Остановите ход часов — пусть время замрёт, чтоб каждый смог понять.
Зажгите свечи в день, когда столько зла, что мир стал чужим и холодным,
Будто даже Бог отвернулся, но где-то там он всё ещё смотрит на нас.
Зажгите свечи — мать хоронит сына, и эта боль не уйдёт никогда,
Зажгите свечи — за окном опять война, но мы должны остаться людьми.
Мы будто сошли с ума, но Бог ещё не бросил нас, и в этом наша сила,
Зажгите свечи. Да. Пусть горит. Пусть помнит каждый.

[Аутро — шёпотом, бит затихает, остаются только удары баса]
Зажгите… Пусть горит. Пусть помнит каждый.
Это не просто бит. Это память, что режет по живому.
Мир.