О, жизнь — как зыбкий, призрачный узор,

О, жизнь — как зыбкий, призрачный узор,
То дарит свет, то прячет за туманом.
То шепчет тихо: «Будет разговор»,
То вдруг встаёт суровым, злым обманом.

Бывают дни — как бархат, как покой,
В них слышно пенье птиц и шёпот сада,
И кажется, что мир живёт с тобой
В едином ритме, в нежности отрады.

А бывают — как холод над рекой,
Как ветер, что срывает листья с веток,
Когда душа терзается тоской
Средь тихих комнат, сумрачных и редких.

Мой муж ушёл. Ушёл служить стране,
Оставив здесь тепло своих объятий.
Теперь лишь письма греют в тишине,
Как слабый свет в бескрайних сумерках заката.

Я жду. И каждый миг считаю вновь,
Чтоб время мчалось, не ползти устало.
Моя любовь — не слово и не кровь,
А верность, что сквозь годы прорастала.

Пусть служба будет честной и прямой,
Пусть бережёт его судьба от бед.
А я — здесь, под мерцающей звездой,
Храня в груди его далёкий свет.