Signalman - Маленький Наполеон

(Вступление: Звук печатной машинки. Ритмичный, навязчивый. Скрип кожаного кресла. Саксофон вступает с ленивой, издевательской интонацией).
В эфире Underground MTK.
Сегодня наш джазовый разговор, пойдет об определённой личности.
И так поехали.
Signalman - Маленький Наполеон.

(Куплет 1)
Саксофон хохочет в коридоре штаба,
Где паркет натёрт до блеска, а умы — наоборот.
Наш философ, капитан, чья душа слаба,
Изучает  военное искусство много лет подряд.
Он не видел грязи, разве что на своих штиблетах,
И пороха не нюхал, только дым от вкрытой банки колы.
Он рисует стрелки на картах разноцветных,
Чтоб потом орать нам про провалы и кошмары.
«Фланговый охват!» — кричит он, опуская глаза,
Представляя себя, должно быть, новым Бонапартом.
А я стою тут с ящиком тушёнки, как анахронизм,
И мечтаю ткнуть его лицом в сортирный фарфорик.

(Припев)
А он всё сидит... (Тук-тук... Тук-тук...) 
Ноутбук стучит похоронный марш.
Он здесь, в тепле, а для нас он — гнилой недуг,
Стратег диванный, возомнивший себя Вагнером .
Его тень на карте — это саван для наших премий,
Его свет — это тьма, где тонет последний здравый смысл.
От его гениальных, наполеоновских затей
У меня начинается нервный тик и рвотный рефлекс.

(Куплет 2)
Вчера он придумал гениальный манёвр:
«Для поднятия боевого духа — строевая каждый час!»
Мы чуть не передохли, выполняя этот вздор,
Пока он жрал эклеры, глядя на построение на глаз.
Он верит в дисциплину, в шагистику и лоск,
Но если враг прорвётся, он сдастся за пачку сигарет.
Я бы посмотрел, как он командует броском,
Когда над головой свистит совсем не кабинетный бред.
Он ставит подпись на приказе об отпуске для штабных крыс,
А нам шлёт директивы, написанные языком дельфинов.
Этот маленький Наполеон, карьерный параноик,
Вершит свой суд, не выходя из спального района рутины.

(Бридж: Музыка становится почти комичной, фокстротной. Слышен звук наливаемого в стакан коньяка).
Тик-так... звяканье льда...
Он там решает судьбы мира, чёртов титан.
Его потуги — пыль. Его слова — ерунда.
Он просто мелкий, злобный, самовлюблённый болван.

(Припев - Финал)
А он всё сидит... (Тук-тук... Тишина...)
Коньяк закончился. Наступил экзистенциальный крах.
Он думал, что бог войны, а оказался — дурак.
Эта война для него — лишь ступенька вверх по бумагам.
Его тень на карте — это саван для нашего сна,
Его свет — это тьма, что сжирает остатки ума.
От его бесполезных, проклятых, пустых идей
Здесь, в каптёрке, хочется повеситься без гвоздей...

(Аутро: Резкий, скомканный аккорд саксофона. Звук удара кулаком по столу)