Я не поэт, не тот гуляка московский,

Я не поэт, не тот гуляка московский,
Не любимец женских сердец.
У меня в жизни холодный и жёсткой
Ждёт трудный, беспутный конец.

Я умею смеяться мило,
Становиться чужим на виду.
Я просто жил слишком красиво ,
Слишком долго держал себя на виду.

Но если ты смотришь так прямо,
Мне не спрятать ни боль, и ни стыд.
Сердце моё — старое знамя,
Что на ветру до сих пор дрожит.

Я не поэт, не пишу стихи на бумаге
Я не поэт, что сижу с пером при свечах
Не любишь — меня не держи

Я не поэт, не пишу стихи на бумаге
Я не поэт, что сижу с пером при свечах
Но ты меня блять не руби

На пальцах следы от работы,
На душе — незакрытый гештальт.
Я не верю в простые вопросы,
Всё, что было, во мне давно уже не живёт.

Если хочешь, уйду без скандала,
Тихо дверь за собой притворю.
Только боль моя так, сука, устала,
Что я даже забыл как живу.

Пусть меня не помнят в свете,
Не зовут к золотым столам.
Я останусь в простых сединах,
Тем, что не скажешь словами.

И когда мне совсем темно станет,
Я всё равно не буду просить.
Просто сердце моё не устанет
Свою правду в груди носить.