Signalman - А хули я не сияю?

*(Звук: включается тугой, грязный 808-й бас гетто-фанка. Сверху на него ложится плывущий, меланхоличный синтезатор в стиле синтвейва — холодный неоновый свет. Поверх всего этого качает сэмпл классического соула — надрывный мужской голос из старого винила, заикающийся на слове «baby». Щелчок дешевой зажигалки Bic.)*

**[Intro]**
*(Бит падает тяжело, как бетонная плита)*
В эфире Underground MTK
Signalman - А хули я не сияю?! 
Yeah…
Слушай… 
Ты когда-нибудь смотрел на витрину ювелирки? Или там… на тачки у казино?
И такая мысль сверлит висок дрелью.
А хули я... бля... не сияю?
Почему от меня исходит только запах перегара и просроченных надежд, а не этот чертов золотой ореол?

**[Verse 1]**
*(Гетто-фанк вступает жестко, читка ритмичная, но уставшая)*
Моя жизнь — это панелька цвета мокрого асфальта,
Неоновая вывеска «Продукты» мигает, сбивая ритм пульса.
Я думал, бро, что к тридцати годам тут будет золото,
Вместо этого карман оттягивает связка ржавых ключей и чувство вкуса
Того доширака, что заварен на воде из-под крана.
Мне обещали кастеты из платины, а дали кредитную карту с лимитом драмы.
Этот город жрет людей быстрее, чем ржавчина ест глушитель.
Я смотрю в зеркало — там какой-то тип помятый, он смотрит так выжидающе...
Типа: «Ну че, чувак? Когда начнем? Где мой Роллс-Ройс?»
А я просто хочу, чтобы перестал течь бачок унитаза. Это мой личный Голливуд.

**[Pre-Chorus]**
*(Музыка резко меняется. Врывается густой, тягучий Soul-винил 70-х. Звук становится теплым, ламповым)*
Но душа-то просит фанкового крещендо...
Она говорит мне голосом Джеймса Брауна:
«I-I-I feel good?» Да нихуя я не чувствую себя хорошо!
Я чувствую себя подделкой! Копией чьей-то яркой жизни, распечатанной на плохом принтере в подвале!
Где мои бриллианты, мать твою?! Где диско-шар?!

**[Chorus]**
*(Барабаны ломаются. Битвокс (talkbox) начинает петь фразу искаженным, роботизированным голосом поверх синтвейв-пульсации)*
А хули я-е-е... не сия-яю-ю?
*(Возврат к жесткому Ghetto Funk + Synthwave)*
Вокруг все в золоте, всё по фен-шую!
У меня вместо короны — плешь и мешки под глазищами,
Я ползаю по дну этой жизни, собирая осколки разбитыми клешнями!
Должен быть стробоскоп! Должен быть лазер сквозь дым!
А я свечу себе... фонариком... кнопочным таким...
*(Talkbox снова воет)* ...не си-ия-ааю!

**[Verse 2]**
*(Бит возвращается, качает еще сильнее, добавляются резкие synth-стэббы)*
Все эти инфоцыганы в интернете — они сияют, сука.
У них зубы ярче сверхновой, часы слепят пилотов гражданской авиации.
Они учат меня манифестировать бабки через дырку в кармане.
А моя единственная мантра — это звук СМС о списании средств за коммуналку.
Я пытался сиять. Купил цепь. Из нержавейки. На рынке.
Она позеленела после первой же пьянки, въевшись в шею, как татуировка раба.
Я хотел выйти на сцену этого мира, бросить микрофон в толпу...
Но споткнулся о пустую бутылку пива прямо на пороге собственной кухни.

**[Bridge]**
*(Всё стихает. Остается только пульсирующий розовый свет синтвейва и одинокий плачущий саксофон соула)*
Знаешь, в чем прикол, братишка?
Настоящее сияние — оно радиоактивное. Оно фонит.
Оно прожигает карманы и сжигает мосты.
Может, я не тусклый. Может, я просто... стабильный изотоп?
Который греет эту панельку изнутри, пока снаружи минус тридцать и ледяной дождь.
Может, мое золото — это тепло батареи зимой? Звучит как дешевая метафора, но пальцы-то греет.

**[Chorus]**
*(Бит взрывается с новой силой, смешивая все три жанра в единый танцевальный грув)*
А хули я-е-е... не сия-яю-ю?
Ловлю лицом лишь пыль придорожную!
У меня вместо крыльев — прокуренные легкие,
Но если ткнуть вилкой в розетку — мы станем током высоковольтным!
Должен быть фейерверк! Должен быть взрыв сверхновой звезды!
А я горю... синим племенем... газовой плиты...
*(Talkbox кричит истерично)* ...почему-у-у?! Не сия-яю-ю!

**[Outro]**
*(Бит замедляется. Синтвейв превращается в космическую пыль. Звук старой аудиокассеты перематывается назад)*
Yeah…
Хули ты уставился?
Сияние стоит денег. А у нас сегодня акция — две пачки лапши по цене одной души.
Хотя… погоди-ка.
Поднимаю глаза. Там, на потолке. Прямо над диваном.
Солнечный зайчик. От лужи за окном отразился луч.
Маленький, дрожащий. Но яркий. Пиздец какой яркий.
Прямо на моем старом татике с драконом.
*(Щелчок пальцев. Резкий скретч иглы. Глубокая затяжка. Выдох)*
Ну ладно. Один-ноль в мою пользу.
*(Звук падения окурка в консервную банку)*